Quase o Twitter

Desde quarta-feira estou sozinho em casa. Lendo e escrevendo. Alimentando-me à base de talharim, verduras, frutas, e muito chá mate gelado batido com polpa de abacaxi. Estou na metade de À Sombra das Raparigas em Flor. Acordo às seis da manhã, meio inconformado de meu relógio interno ser tão condicionado e não saber que poderia me conceder mais horas de sono nesse período de férias; mas ponho-me a ler Proust. O Aguinaldo Medici, no blog dele, disse que das tantas vezes que enfrentou as 3.000 páginas, nenhuma delas o aborreceu; sempre achou um deleite genuíno em cada uma delas. Concordo com ele. Proust é uma delícia. Às vezes fico brincando com o raciocínio de qual a finalidade de Proust para as letras atuais. É concentrado demais. Mas aí me faço lembrar que existe uma prosa tão empenhada na observação vagarosa e na sintonia fina de uma alta inteligência quanto Proust. Existe um mercado frutífero para o divertimento erudito. Gente igual a Javier Marías. Um amigo me diz que no famoso livro que fala que a internet emburrece, há o relato de que um daqueles adolescentes bilionários que fundou uma empresa ciber-eletrônica no Vale do Silício afirma que ninguém precisa mais de Proust e Tolstói. Justo os dois autores que você está lendo, que coincidência, meu amigo diz, sorrindo e estatelando os olhos de alacridade. Ele também um grande leitor. Dei-lhe como paga por eu ter desaparecido com um livreto do Baudrillard que me emprestou, o Guerra e Paz traduzido pela ex-mulher de Saramago. Na mais estrita cordialidade ética entre amigos. Ele passou o vírus Recycler para meu HD externo e, em consequência, para meu notebook, e, na mais estrita cordialidade, levou esses maquinários sensíveis para um técnico especializado que é seu cunhado.

Ninguém precisa de Proust. Poderia escrever aqui um daqueles textões pretensamente bonitos, mas estou esgotado. Que o vermezinho cheio de espinhas vá para a puta que o pariu.

Outro assunto: minha irmã está namorando ou ficando ou tendo algum tipo de amizade muito específica com um violinista da Orquestra Sinfônica Brasileira. Revelou-nos isso após seu aniversário nesse mês, em que chegou com um rapaz moreno muito boa praça, de barba e cabelos relativamente compridos, e o apresentou a minha mãe. Minha irmã me disse que ele ouve qualquer tipo de música, inclusive as porcarias que ela gosta: pagode, música sertaneja. Eu disse a ela para não se enganar, pois um violinista profissional da orquestra sinfônica jamais iria gostar dessas trolhas. Ele só estava conversando ela. Meus dois filhos estão um em cada casa de uma avó. Como a Júlia não pode se descolar da mãe, as duas estão na casa da minha mãe. Pois o violinista foi informado que a Júlia gosta muito de Bach, adora a sétima sinfonia de Beethoven e a sinfonia concertante de Mozart. Eles me ligam à meia noite de domingo para mostrar que a Júlia interrompeu seus incansáveis ensaios dos primeiros passos, para ouvir, embevecida, o violinista executar especialmente para ela a nona, Jesus Alegria dos Homens, as frases mais conhecidas da sétima, e o primeiro movimento da sinfonia concertante. Ouço o violino via celular, e imagino os grandes olhos da Júlia e sua boca aberta em estado de perplexidade. Meia hora depois me ligam avisando que a Júlia só dormiu quando seu músico particular lhe tocou aquela peça sinfônica que é tiro e queda: Meu Pintinho Amarelinho.

E quando minha irmã a estava levando a passear de carro, a Júlia faz uma gracinha histórica: tampa os ouvidos com as mãos, quando a tia liga o som do carro.

No hospital, para o exame de rotina com o pediatra, vendo os homens de branco que imediatamente lhe lembram as agulhadas das vacinas, a Júlia faz um escândalo de reverberar pelo prédio. Grita chamando sem parar: Miles, Miles, Miles. A mãe a leva para que o pediatra lhe pese, e ela não dá o braço a torcer, jogando o brinquedo que a enfermeira lhe deu no chão, e gritando, desesperada: MILES! MILES! MILES! Quando ela vê que a tortura passou e ela já está fora do hospital, a recepcionista diz para a Dani: mas como ela chamou pelo pai, coitadinha! A Dani não quis se dar ao trabalho de explicar que a Júlia já relacionou o pai à falta de socorro nessas ocasiões, e seu único recurso é chamar pelo cachorro da família. Imagino nosso imenso Rottweiler invadindo o prédio, derrubando enfermeiros, macas e mesas, rosnando para os seguranças em fuga, mordendo o doutor, e escapulindo com a Júlia levando-a firmemente segura com os dentes prendendo-lhe a frauda. Até que os encontramos, seguros e dormindo cada um do seu lado no fofo tapete da sala.

Pura imaginação e falta de assunto. Só uma grande vontade que chegue logo quarta-feira, quando todos estarão de volta.