Lendo O homem que amava os cachorros

Em um episódio da antiga série de tv Twilight zone, a moderna legislação penal determina que o criminoso seja punido pela invisibilidade consensual. Vemos um homem condenado andando pela cidade, com um selo de invisibilidade preso à roupa, o que impõe que todo mundo seja absolutamente indiferente à sua existência. Todos o veem mas fazem que não. Em um restaurante, o garçom não o atende. Na igreja, o padre passa por ele simulando não ter ninguém ali. Uma vez um cego chega a lhe responder, mas um alarme estridente soa através de um dispositivo denunciador na rua, ligado ao selo, e o cego sai enfurecido chamando o homem de canalha. O que impressiona nessa história, além do desespero da solidão "por entre as gentes", é a organização conseguida para que todos se comportem com a mesma impiedade e o mesmo controle social. Lembrei desse filme enquanto lia as primeiras cem páginas de O homem que amava os cachorros, excelente romance escrito pelo cubano Leonardo Padura, que narra os últimos anos de Trotski até seu assassinato no México, cometido por Ramón Mercader. Padura descreve o opressivo isolamento de Trotski assim que é banido da União Soviética, um isolamento em que todos os países do mundo lhe barram a entrada, ou por temor de sua ação revolucionária, ou por verem-no justamente como um traidor dessa ação revolucionária. O único que aceita recebê-lo com as honras dúbias de exilado é o presidente da Turquia, Mustafa Kemal Atatürk, que o isola em uma ilha de pescadores imolada pela história e pelo tempo. Padura vai contrapondo capítulos com a narrativa sobre Trotski e Mercader, antes que se dê o fatal encontro, ao mesmo tempo em que intermeia a história pessoal de um narrador alter-ego e sua vida miserável em Cuba. Até aqui o livro é sensacional. Padura tem um estilo talvez insuficientemente desprendido da influência de Garcia Marquez, o que acarreta a vingança colateral de ter escrito com esse livro um romance histórico cuja grandeza ensombrece em muito a tentativa fracassada do mestre no mesmo gênero. E a edição da Boitempo traz essa emblemática junção de impecável qualidade com um certo extasiamento partidário. Os menos avisados leitores talvez achem que há proselitismo maçante nas fotos de Trotski nas capas e contracapas, na foto de Lenin com um gato (e a menção à comemoração dos 90 anos de sua morte), e no estudo histórico da introdução, e talvez tais leitores não estejam tão equivocados.