Wisława Szymborska

Chegou-me ontem o volume de poemas de Wislawa Szymborska. Não dá para colocar ali ao lado como "estou lendo". Já o li em uma sentada, e continuarei lendo a cada dia. E não há como fazer uma resenha desses poemas. Qualquer um se sente muito diminuído diante esse propósito. A não ser que eu faça uma resenha sobre a enorme alegria que eles me dão, a enorme leveza na alma. A necessidade de decorar e saber de memória cada um deles. Cada um é uma maravilha, literalmente. Cada um é um aprendizado e uma bagagem que se leva na qual trabalha o pensamento. Cada um é uma infinita simplicidade recheada de insuspeitas sentenças que parecem imortais. Jamais vi um poeta tão simples e tão profundo. Não dá para escrever o quanto esse livro me fez bem. Reli metade dele em voz alta e todos da casa fomos dormir às duas da manhã. Hoje acordei e peguei o livro da estante, a capa suavemente amassada pela manipulação de minha filha, e fiquei escolhendo algum poema para colocar aqui. Diante tantos que me encheram os olhos de lágrimas, esse que se segue vem como amostra ocasional do poder de deslumbramento contido em cada página:

Sob uma estrela pequenina

Me desculpe o acaso por chamá-lo necessidade.

Me desculpe a necessidade se ainda assim me engano.

Que a felicidade não se ofenda por tomá-la como minha.

Que os mortos me perdoem por luzirem fracamente na memória.

Me desculpe o tempo pelo tanto de mundo ignorado por segundo.

Me desculpe o amor antigo por sentir o novo como primeiro.

Me perdoem, guerras distantes, por trazer flores para casa.

Me perdoem, feridas abertas, por espetar o dedo.

Me desculpem os que clamam das profundezas pelo disco de minuetos.

Me desculpe a gente nas estações pelo sono das cinco da manhã.

Sinto muito, esperança açulada, se às vezes me rio.

Sinto muito, desertos, se não lhes levo uma colher de água.

E você, falcão, há anos o mesmo, na mesma gaiola,

fitando sem movimento sempre o mesmo ponto,

me absolva, mesmo se você for um pássaro empalhado.

Me desculpe a árvore cortada pelas quatro pernas da mesa.

Me desculpem as grandes perguntas pelas respostas pequenas.

Verdade, não me dê excessiva atenção.

Seriedade, me mostre magnanimidade.

Ature, segredo do ser, se eu puxo os fios das suas vestes.

Não me acuse, alma, por tê-la raramente.

Me desculpe tudo, por não poder estar em toda parte.

Me desculpem todos, por não saber ser cada um e cada uma.

Sei que, enquanto viver, nada me justifica

já que barro o caminho para mim mesma.

Não me julgue má, fala, por tomar emprestado palavras patéticas,

e depois me esforçar para fazê-las parecer leves.