Promenade

 

Salmon Eresh sabia que se tratava de um assunto delicado, do qual ele não poderia mais fugir. Vinha adiando o enfrentamento com aquele cristal translúcido do estúpido perigo que a realidade armava diante de seus olhos, e agora não dava mais. Iria ter que abraça-la, embora atirar-se para seu fundo talvez fosse a imagem mais condizente. Olhava por sobre o gorro da cabeça de Irwin, muito além das árvores empoeiradas que insistiam em crescer num pequeno quintal com ares centenários de uma casa de tijolos pelos quais passavam em seus passos trôpegos e concordantes; balançava a cabeça para que seu amigo não se irritasse com mais uma mostra de que desde quilômetros atrás não se atinha a nenhuma palavra que saía dele, apenas simulava ouvi-lo, mas as musas inescrupulosas que tomavam as rédeas de sua vida já sussurravam como deveria ser, como ele deveria realizar aquela idiotice suicida da maneira mais desastrosa possível.

          _ Hein, Sal? O que acha?

         Salman Eresch abaixou os olhos, aflito por ser pego em flagrante. Teve que reprimir seu tique caraterístico de tossir que sempre lhe acometia quando seu retorno à realidade era cobrado. Era o preço a se pagar por ser demasiadamente íntimo de Irwin. Conteve-se também para não ajustar o chapéu, sabendo que o amigo iria se irritar com essa entrega de que sua mente planava no éter sem lhe prestar a mínima atenção. Com um olhar sereno, voltou-se para Irwin e assentiu.

      _ Acho que deve estar certo meio por cento e o que sobra de resto você deve analisar com mais cautela.

    Pronto! Irwin podia ter cara de idiota_ e na verdade não tinha, com seu traço cigano que depois de uma boa ducha de água quente e uma repaginada apareceria com certos ares de beleza_, mas não o era; de cara ele soube que suas custosas e trabalhadas palavras haviam caído no vazio, aquela parlenga que vinha fazendo com paixão desde duas esquinas esquina atrás, fora atirada para o nada. Salmon estreitou seus olhos e fez uma careta de dor antecipada. Merecia o que vinha adiante. Como gostaria que Irwin fosse mais condescendente com seus deslizes. Havia tanto mal no mundo, ele suspirou, olhando com piedade um rato estraçalhado na calçada e que seus passos tiveram que contornar, e nada desse mal estava instalado no seu coração, pelo menos não relacionado ao amigo, para que ele perdesse tanto tempo com destemperos gratuitos.

          _ Você é um egoísta, Sal! Não sei por que raios eu ainda insisto em andar do seu lado. Melhor seria que eu saísse sozinho conversando comigo mesmo, como faz o velho Vilhena. Para você só o que tem entre suas orelhas lhe interessa, e o que deve ter entre as orelhas deve ser realmente muito genuíno para achar que salvaria o mundo.

       Salman engoliu em seco. Por um triz quase deixara também de prestar atenção a essas palavras de Irwin pois sua mente começara a analisar quem fora o assassino furioso que fizera aquilo com o rato. Em ligeiro retrospecto viu que sua cabeça virara em direção oposta à de Irwin, pronta para vasculhar o cenário onde ele estaria. Negro, maltrapilho, indisposto a perturbação, seviciado por uma longa vida de maldades que para ele fora suficiente apenas rasgar a barriga da vítima e deixa-la com as vísceras expostas: o gato. Mas não! Concentre-se em Irwin, deixe o pobre irlandês extravasar sua digna e legítima indignação.

         _ Tudo bem, Irv! Eu sou culpado_ começou a dizer com sua voz arrastada, torneada de cinza por cinco décadas de tabagismo, as cordas vocais acostumadas a trabalhar em uma meia frequência que se adaptara à malemolência de sua língua preguiçosa que só se movia para as funções gastronômicas. Uma voz que tinha o privilégio de atender aos canais de assimilação do senso comum atribuídos à sabedoria e à tranquilidade, o que mesmo para Irwin servia a lhe acalmar. Irwin considerava que o amigo podia ser mesmo de uma percepção da realidade superior ao dos demais; enxergava nas brechas onde ninguém se interessava em perder seu tempo observando e assim angariava vantagens plausíveis. Mas anos de amizade o capacitara a saber que sempre havia um elemento de estupidez recorrente naqueles planos mirabolantes de Salman_ Mas note bem, Irwi. Vamos nos ater ao projeto. Vamos jogar toda tralha espiritual que nos ocupa hoje no lixo; você pode fazer isso, não é uma pergunta. Um bom começo é nos desfazermos da ira.

            O frio veio com tudo pra cima. Um vento que deixava claro ter propósitos firmes nos objetos que estavam além deles, no final da perspectiva livre em que ganhava velocidade e espichava suas unhas diáfanas de força para acarinhar com ávida violência os papéis, latas vazias e cestas de lixo, destrambelhando-os com uma alegria irracional e sem propósito. Tudo no mundo se expressava através de uma brutalidade descomedida e sem propósito, que se freava quando se confrontava com vetores das tantas e tantas outras manifestações das leis naturais que também se cumpriam com o mesmo descomedimento e selvagem exaltação. O mundo não havia se acabado ainda por causa desse equilíbrio entre a fúria de miudezas da inconsequência devastadora. Eram esses pensamentos metafísicos cheios de nuances do oculto gato assassino que ocupavam a mente de Salman, levando-o para longe do borrão sonoro do que Irwin dizia, que ele sabia ser uma reclamação renovada de sua capacidade irretorquível de se distrair e não habitar o mundo. Desde criança era assim, talvez já tivesse contado isso a Irwin numa das tantas tentativas de obter perdão do amigo por isso. Devo ter falado da minha terna mãezinha de olhos escuros e lenço na cabeça, que reclamava com uma voz parecida à de Irwin, cheia de indignação, quando me via com os olhos nublados de sonho na mesa de jantar. Ela achava que eu não serviria para nada quando crescesse, era uma mulher dura mas meiga, insinuava meu fracasso por gestos e dar de ombros, por suspiros de resignação. Ela estava absolutamente certa.

         _ Muito bem, Sal_ Irwin encolheu o pescoço para se proteger na gola do casaco, soltou um hausto de vapor quente que se projetou numa fumaça translúcida no ar._ Vou seguir seu conselho. Qual a sua ideia para sairmos desse impasse que estamos hoje?

        Salman não estava preparado para isso. Com notável lucidez percebeu que ambos atendiam a alguma necessidade fisiológica em serem deixados em paz para realizar as últimas atividades peristálticas, e aquela conversa fiada era manifestação disso. Era uma espécie de função cognitiva inconsciente que as pessoas realizam em manhãs como aquelas, de uma segunda-feira fria e insubmissamente indiferente, em que os hormônios e as sinapses nervosas detinham o conhecimento verdadeiro de que o que realmente era sério e importante eram aquelas singelas reposições intercambiáveis do corpo. Na mesma linha das danças de acasalamento dos pintassilgos, mas em sentido contrário. Não havia alegria nem promessas de vida, mas o recolhimento exercia certo conforto que ele não tinha porquê reclamar. Ele se obrigou dessa vez a acordar aquele cérebro que sabia ser meticuloso e astuto quando bem direcionado.

       Fez um esforço não tão hercúleo para se lembrar da situação beirando a catástrofe em que ele e o amigo estavam. Precisava explicar a Irwin seu plano com a mais zelosa pormenorização possível, por isso procurava comunica-lo através de um silêncio eloquente cheio de sutis respiros, remodelamento da velocidade do passo e um e outro pigarro na garganta de que estava organizando as frases, enfileirando na cabeça em uma ordem lógica as imagens do que tinha a dizer. Irwin parecia ter entendido, pois se calou e impusera às pernas a desaceleração que as pernas do amigo requeria. Pense, Salman, Salman se ordenava, não o deixe esperando. Se não falar logo o que tem que falar, ele vai se irritar novamente e tudo vai voltar à estaca zero.

            Há quantos meses os dois andavam por aquelas ruas da cidade, mediam com os pés os metros da igreja da matriz até a orla da praia, do colégio provençal até o beco do comércio, depois iam do batalhão militar até a zona do lupanário, faziam a curva no monumento do relógio solar e viam o sol se ascendendo ao zênite no meio da reserva florestal? Andavam tanto que as pessoas deveriam pensar que eram antigos aristocratas      

Espinosa

 

O sr. Flibas catou de uma estante um volume da Ética, de Espinosa. Folheou-o e voltou à primeira página, pondo-se a lê-lo. Já o havia lido um sem número de vezes e sabia várias partes de cor, mas sempre que o encontrava não resistia a um vislumbre apaixonado. Por muitos anos se deixou levar por aquelas ideias, se consolou com elas. A forma como o filósofo português, ou espanhol, ou flamenco, cada nação que o reivindicasse por orgulho, a forma como ele, ele ia pensando, definira deus, por anos o sr. Flibas se forçara para ver nisso o consolo que os que escreveram os prefácios e as contracapas propagandeavam. A grande libertação que era pensar como o mestre. Ele se deixara levar por essas sofisticadas palavras. Como toda marca muito famosa, Espinosa era o suprassumo do pensamento elevado. Isento de dominações religiosas, isento até mesmo de piedade. Se podia trancar em um quarto e ficar com Espinosa só para si, sem precisar com isso amaldiçoar o mundo. Ele passou a mão pelo pó da capa e se lembrou da impossibilidade de se separar o infinito em dois. Se separando, cada parte seria infinita e criaria a implausibilidade racional de duas partes do infinito somadas serem maiores do que o infinito em si. Pequenas anedotas que engrandeciam a alma do leitor, essa que o filósofo afirmava não existir. Deus era a lei rígida, inexorável, sempre existente, imortal e infinita, logo não poderia haver nada que extrapolasse os limites de sua criação, a Substância. Era a maneira mais cristalina de resolver grandes questões inúteis. Espinosa acabou com séculos de exclusivismos humanos em posicionar o homem  como ser beneficiado por algo que os tufões e os vulcões não eram. Mas tudo bem, as grandes corporações de empreendimentos metafísicos sociais baniram Espinosa, decretaram que nem os vermes deveriam prestar atenção a ele, que não o cumprimentassem. Enumeraram as parcas quantias de bens que ele tinha, seus 160 livros, seu cobertor, seu travesseiros, suas velhas vestes de pobres, e o afastaram da sociedade. Sob tal peso, mesmo esse que deveria ser o mais livre dos mortais não aguentou, e essa fátua, esse herém, o levou a uma morte prematura. Sempre vão falar que era a estimativa média de 300 anos atrás num mundo cientificamente primitivo, mas o gênio Espinosa morreu de solidão inconsolável. De nada adiantou sua lucidez baseada na mais pura felicidade racional, pois foi justamente o que combateu como o atraso animal do homem que o matou. Era uma simplificação maravilhosa aquela genialidade condensada que tinha o atributo ainda de ter sido banido, potentes revelações sobre um niilismo asséptico que custara a morte e a obsolescência de sistemas metafísicos sagrados.

   Espinosa fundou toda uma corrente de mentes poderosas que se sentiram autorizadas pelo sangue derramado de seu mestre a irem contra as grandes construções políticas. Deus foi visto em seu avatar último de regente institucional de organizações com fins muito bem sedimentados em interesses terrenos. Não era para menos que onde caia essa semente da palavra a mácula do banimento seguisse seus novos promulgadores. Mas esse jugo a que Espinosa atribuía o empecilho para a liberdade humana, no entanto, era o que determinara que o humano progredisse. Sem as igrejas e as sinagogas, sem o sistema monetário que vicejou a poucos metros da casa do grande filósofo, com os usurários holandeses sentados em bancos de madeira ao lado do rio Amstel à espera de que suas vítimas trouxessem os exorbitantes juros dos empréstimo consentidos, sem essa vida vicejante, corrupta, escatológica, visceral e mesquinha, a humanidade não teria ido muito além dos limites da caverna. Só um Espinosa fortalecido por sua posição de pária fundamental, elemento exórdino louvável e apologético que se valia pelo poder em negativo de confirmar tudo o que repudiava, poderia existir em sua dimensão própria de saber privilegiado. Só ele poderia ser esse tipo de super-humano despido de cheiros, rasteirice e abjeções, livre da perversidade dos pastores corruptos e dos velhos sábios do Sião com seus filactérios e suas sinetas cujo propósito os séculos trataram por eles mesmos enterrar. Só Espinosa poderia reivindicar uma nova tautologia absolutamente exclusiva onde ele em uma solidão majestática poderia habitar, intocado pelos séculos ou milênios que a sociedade ainda ousasse perdurar depois de seu novo evangelho. Não havia, em todo reino da erudição humana, um só modelo que pudesse ostentar uma aproximação do homem a alguma ideia de sacralidade. Tudo descambava no mais deslavado niilismo. E era a isso que o velho Baruch chegara, com suas palavras cordiais, sua educação límpida de não ofender, não julgar, não amaldiçoar e nem lamentar nada. Se todos os seres humanos tivessem se convertido em massa às suas doutrinas, a humanidade não duraria mais que um século. Um século consumado em uma felicidade estranha, de sorrisos cheios de um aprimorado terror, o sorriso da tirania do nada, da reificação da obsolescência aceita. Espinosa teria adiantado em três séculos o nazismo e a sociedade deísta construída no estágio preconcepção do ideário leninista. Uma humanidade que se resignasse em viver na eternidade, assepsiada do orgulho, da ganancia, da sexualidade e mesmo do memorial formativo que constituía a lembrança individual, teria caído em questão de décadas ao extermínio mais atroz e abjeto. Viver apenas com as premências do espírito imortal dentro do fervor controlado da carne finita seria o mais pavoroso dos infernos.

   Era para confirmar essa sua aversão à beleza conceitual máxima das ideias de Baruch que o sr. Flibas gostava de se emergir naquela cidade sombria e movimentada. Se submeter aos ruídos, ao estalo, ao som do freio fremindo em sua potência desesperada máxima, o som das gralhas das mulheres e da brusquidão dos homens, ou o som disperso procurando seu direito de progenitura das crianças, o som dos pulsos sobre o vidro, das janelas sendo abertas, dos despojos se liquefazendo nas sarjetas. Era essa a vacina do sr. Flibas contra aquele cristal fractal de lucidez aterrorizante da grande ideia. Uma ideia que impressionara os maiores homens de seus tempos, de Goethe, Mann, Tolstoi, a Einstein. Nós somos deuses era o que Cristo falou aos apóstolos. E Espinosa traduziu essa frase dessarroada por nós vivermos em deus, de forma que toda revolta, todo movimento, toda procura e descoberta, era resultado em nada. Viver em deus e ser deus resultava em um apaziguamento que não dava mais relevância alguma em continuar. Isso justificava acreditar que os únicos sábios pragmáticos que receberam bem esse novo mandamento foram os que sucumbiram em longas prestações ao suicídio das drogas. Só os bêbados e os loucos teriam razão, os loucos de deus. Espinosa não diferia em última instancia à crendice cosmológica de Cthulhu ou a cientologia. Não meu caro Baruch. Nós precisamos de esquemas pueris, de servidão das formas, de complacência diante uma ideia menor, mais espúria e contornável, em algo que nossas frágeis e trêmulas mãos possam tocar. Nós somos cegos e todas as formas que se prestarem a se preocupar um pouco que seja com nossa redenção tem que se situar nas três dimensões conhecidas. Nada de física quântica, nada de grandes esquemas, paradoxos do saber, grandes potenciais inflados do cérebro para vislumbrarmos deus. Nós não queremos vislumbrar deus, não nesse estágio em que estamos. Não nessa era em que novas conjurações estão sendo testadas com os velhos êxitos alienantes.

  O sr. Flibas resolveu comprar o velho livrinho. Já tinha três edições, uma da universidade de São Paulo e outra da editora Perspectiva, numa coleção das obras completas do autor em quatro volumes. Estava livre de Espinosa, o que queria dizer que não tinha muita coisa a se apegar como substituto. Ele avançou pelo espaço entre as estantes improvisadas, na pequena saleta. Quase se esbarrou num senhor de óculos e chapéu panamá, que estava acocorado como um menino procurando nas estantes debaixo. Se desculpou, ao que o homem sequer expressou alguma resposta. Desceu uma escadinha pequena composta de três degraus e chegara à sala principal, de teto baixo e entulhada de mais livros. Do lado esquerdo havia o balcão, feito por uma mureta branca de tijolos pintados com cal, onde havia uma plataforma abaixo que servia de mesa para se colocar os produtos. Ele ficou postado ali em pé, aguardando alguém aparecer. Olhou em torno e só agora viu que havia mais pessoas que teria imaginado para o horário. Contou distraidamente quinze pessoas. Havia duas mulheres, que conversavam baixo examinando um livro, e sorriam com uma incrível jovialidade. Era uma compulsão ter que substituir Espinosa por aquela cena, de duas jovens sorrindo com um livro em mãos. Se tivesse algo em que acreditar, o sr. Flibas cismaria em acreditar naquela cena. Romântica, burlesca, com o mesmo sentido raso de uma propaganda de banco. Não era a mônada de sentido da qual resolveria morar com conforto e nem trazia aquele tipo de mensagem terna para seu sono irregular à noite_ onde era propício ele inserir e arregimentar cenários que o desincorporasse para o sono_, mas se ele não se sentisse tão fisiologicamente isolado em suas resignadas expectativas da velhice, ele gostaria de enquadrar aquela cena e emoldurar na parede de seu palácio interno. O fato de não ter que explicar aquela sensação a confirmava, sua afasia discursiva. Um mundo onde a comunicação fossem lâminas de fotografias ininterruptas, pensadas com seriedade conforme a apreensão sensorial sincera, seria um estágio da evolução, um desvio padrão interessante. Mas por ora, por milênios enquanto a espécie ainda insistisse em durar, o propulsor da vida estaria sempre do lado de fora de Espinosa e absolutamente alheio àquela jovens sorrindo. Mas ele podia guardar para si como solidamente importante a luz daquele instante, por mais que todo falatório de sua mente e do mundo viesse tentar suplantá-la.

   O armênio havia aparecido do fundo da sala, com um telefone celular pregado no ombro. Reconheceu o sr. Flibas e acenou para ele com um meio sorriso. Era o máximo que comportava seu semblante reservado. O sr. Flibas pagou pelo livro, uma bagatela. Grandes tesouros sendo desfeitos por cêntimos. Era a forma de continuar o herém. Deem ao proletário tudo o que ele nunca imaginou que tem e assim evita-se o dispêndio de grandes fogueiras para queimar livros.

Uma distante rua em Omsk

 

Minha vida em busca do esclarecimento me mantém fora das formas pré fabricadas de pensamento, e eu sempre segui no sentido contrário do senso comum e do padrão instituído, seja da sociedade, da ciência, da filosofia, etc. Eu não digo que creio e nem que não creio. Eu posso afirmar apenas que me foi dado o sistema sensorial mais sofisticado do universo, com meu cérebro humano e toda a mágica intuitiva que ele me proporciona. Esses dias eu falava a uma amiga que ela, que tem 41 anos, é ainda muito jovem, pois não perdeu ninguém. Eu, quando tinha essa idade, era cercado por todos que ainda estavam vivos. Hoje, meus principais amigos já morreram, e eu sinto o estranho epíteto tardio de ser órfão. Era algo inimaginável essa solidão. Minha cunhada passou mal ontem em seu trabalho, e quando estava sendo socorrida viu entre seus colegas o seu pai, parado a observando. Seu pai que morreu faz dez anos. Meu melhor amigo, Galeb, que era um profundo espiritualista de enorme cultura, me disse, duas semanas antes de morrer: "você aciona o gravador em sua biblioteca silenciosa e pergunta por mim. Eu virei te dar a prova". Minha mãe morreu, eu visitei pela última vez seu apartamento desolado, um local que me trazia tantas e tantas lembranças. No quarto escuro, com aquele vazio duplamente profundo dos ambientes deserdados, eu forcei para ver o vulto dela sentado. Lembrei de Houldini, que procurou em vão pela mãe morta em invocações rituais. Tirei fotos, para ver mais tarde. Quem sabe algo pudesse ser flagrado, nebulosidades sutis, luminescências evasivas. Uma manhã, semana passada, eu acordei com a certeza de ter sonhado a noite inteira com o Galeb. Não me lembrava de nada, só de que fora uma das nossas conversas iluminadas e arrebatadoras. Será que é assim? Será que o espírito é mais sutil? De minha mãe eu sonhei não com ela, mas com sua ausência. Uma viagem que ela demorava por voltar. Uma tarde, estando sozinho em casa, ainda inconsolável, eu peguei enfim o gravador do celular. "Galeb, você está aí?". Deixei gravar cinco minutos. Ouvi e reouvi, no computador e na tv. Chiados, a estática que lembra o som residual da criação do universo e o som das nebulosas. Mas isso não quer dizer nada. Se ele respondesse prontamente, esse sacana inveterado, aí sim eu não iria acreditar. Iria achar que era uma distorção do meu anseio por ouví-lo.