Virginia Woolf

...eu nunca achei a Virgínia Woolf feia. Ela é o tipo de mulher pela qual me apaixonaria nos tempos de colégio. Eu me apaixonava pelas meninas cerebrais e que tinham alguma forma de introspecção distintiva. Uma vez tive uma crise febril por uma colega de sala. Íamos juntos no ônibus que nos pegava em casa; ela curtia com a minha burrice crônica, mas o fazia de maneira apiedada, quase gentil. Claro que ela sabia que eu era louco por ela. Chamava-se (olha só a arrogância enrustida: chama-se, já que por não vê-la mais não é sinal de que parou de existir) Flávia Cintra Albuquerque. Já procurei no Facebook, ela não é dessas coisas. Deve estar trabalhando em alguma ong internacional, se tornado tradutora da ONU, ou integrante dos Médicos sem Fronteiras. Um dia me mostrou um LP do Pictures at an Exhibition, e disse ser a peça erudita que mais gostava. Perguntou pela minha, e em meu desmobiliário interno em que havia uma gralha observando um feixe de feno rolando pela areia, eu só achei para responder: a trilha sonora do Superman. (Meu Deus, como isso parece latejar, querendo doer.)

(Sem contar que, na volta para casa, um dia, eu estava com a bexiga a ponto de explodir, o que me levou a ir para o banco mais ao fundo do ônibus e dar vazão àquele rio todo, ali atrás. As demais crianças gritando quase em uníssono que havia um grande filete de água rolando sob seus pés, e o sr. Moacir, o motorista de 80 anos que tinha uma ranzinzes típica da idade e da função, parando o ônibus e gritando, enquanto olhava o mijo resplandecente alagando-se em plenitude pelo assoalho: “quem de vocês filhos da puta fez uma desgraça dessas”. Ainda hoje eu sinto aquele único olhar de conhecedora devotada me reconhecendo como culpado. Eu nunca teria chance!)